algures

deriva

2010-09-12T22:11:00.002-03:00

para onde?

2010-05-29T20:50:00.002-03:00

SE nem só pele o mapa
     por quantas eras quantas léguas
     se estende o flanco sem asa desta noite?

     o lastro da prece
     pronunciado: estrela é ilha
     Entre que águas
                            este naufrágio?

* * *

   CARAVELA MORTA
           ABÓIA,
         ABÓIA:

CAVALO N'ÁGUA TEM TODO TOM

                   -quem é que encontra ele entre o coral?

* * *

E neste aboio a boca treme
                     exibe os ossos
                 - o chão deságua
rilham dentes, a boca treme
        deslastram-se os ossos
      em gotas negras, largas
                    -arlequinada-
                               este aboio

o chão deságua em si - em riso
    ( deslastrar-se dos dentes )
faz-se areia, a água passa
                 lava a fome,
   fio dos dentes

* * *

para os vivazes, levíssimos convivas nossos dois pontos e um final

2010-03-16T20:30:00.000-03:00

outra vez estender sobre a campa o lençol branco, a campa verde verde e cinza em volta, e cinza de roda, um riso de ontem, o brio de agora. cinza e verde e a campa brancamente aceita sobre si o orvalho e o tecido. a campa aceita o cinza, o verde. o branco, circunspecto?, o vento obliterou. o branco linho, meio-dia ido a sombra cresce sobre todo o verde e alça o cinza desde o mais íntimo assunto entre pedras e mesmo caracóis vazios (antes que eu enxaguásse enxaguásse os lençóis e escolhesse aquele um de uma única traça carcomido para quarar, sete dias, uma noite, quarar sob o meio dia, com afinco, com saúde, até ternura - quem diria? - quarar quieta quieta o meu lençol e meu silêncio e dispô-lo, branco e limpo e linho, dispô-lo sobre a campa, mansamente, mãos sorrindo. antes, quando em vez dum branco e isto, eram uns, certas cores confusas: turqueza-absurdo e um tom de cor vestida; hibisco de rubro puído - entre estes o branco assumia outros matizes e tudo tudo se coalhava de vaziozinhos: caracol rachado, miudim, folhinha seca, pena, alecrim e arrepiu. anu-branco, peixe-cachorro, corujinha que feinha que é você. e a folha do limão. então eu aprendi no dicionário: aziago, ázigo, ázimo: e fiz oração miúda, verso ralo desse ôco que eu cavei

será refúgio?

2010-02-21T07:15:00.000-03:00

e falar, falar da língua, bicho vivo que a boca habita e da mesma maneira: o resíduo, a coisa escrita transformada e repetida de hábito e invenção. E da mesma maneira: a fronte curvada sobre a folha e o seu ser-em-branco: vivamente habitado de tanta morte - PAPEL ACEITA TUDO e é do resíduo habitar os cantos, e do ar tanto erguer quanto dissolver a voz. o quê de mais próprio aos cantos que a poeira, que a gente sem nem saber vai arando o semear sozinho pra colheita comum, a chuva prece de tudo.

o que vou arando no comum de cada tarde será vespas será entulhos? a chuva prece de tudo

também pode ter sol no nome o peixe

2009-12-15T15:22:00.001-02:00

http://www.youtube.com/watch?v=9hO5CybDNVs&feature=related

para a camila e para quantos mais vivazes convivas ora pois

2009-11-10T16:13:00.001-02:00

senhor se fosse eu peixe-lua

eu era feixe de fibra por fiar

se fosse, senhor, em vez deste aboio eu prateava de corpo todo senhor eu boiava eu era luzeiro

- nem fosse por todo sal senhor -

ia alinhavando sem arremate

sem arremate alto e mar : eu era o fundo do espelho [se o ar é vidro da lua a se mirar]

peixe-lua era eu a face dágua

fossem as plantas do senhor a me pisar

um brinquedo alegres convivas brinquemos

2009-11-10T16:06:00.001-02:00

.

o ipê despido
                 dos brancos - sorrindo ri
           em

recos de cigarras

        cada eco
          o
             sol racha:
              de anu preto e ôcas cascas

                                    o ipê vestido

.

2009-10-01T20:34:00.000-03:00

À eles, a velocidade da luz.

Eu busco a velocidade da treva.

pLeminski

Ao combate?

Ah, já vi algum sangue,

pouco sangue mas basta;

o pavor das trincheiras me povoa as pálpebras

gangrena nas

fossas nasais que cavo

sempre cavei

[trincheira cogênita]

Portanto é certo: nunca mais respirar normalmente

o metal dessa brisa de guerra

tremor entre as sílabas dos estandartes

Eu me rendo. Prefiro a água morna da trégua

Numa bacia de banho

Numa panela de caldo

Numa canequinha lascada

[doenças, demencinhas íntimas e mínimas, minhas velhas, estou entregue]

Dormir

Onde será que chega o sonho depois do empenho de seicentos mil anos-treva?

2009-09-29T14:04:00.002-03:00

http://www.erratica.com.br/opus/84/index.html

2009-07-11T00:31:00.005-03:00

outro dia era de tarde a mãe procurava na xícara de chá pássaros e reflexos desde ali a árvore. A tisana [a tisana é um chá só cheiro - de água quente em folha fresca] a tisana de alfazema a mãe bebia. Mais à noite o incêndio - mangueira em flor, plenilúnio. Eu bebo chá preto porque na água escura a gente vê a lua inteira. A mãe bebe tisana porque verde desmaiado feito o olho dela e na água clara a lua dissolvida na palma da mão. Cá entre cães, isto é sem literaturas.
O osso tão roído, eu digo, sem literatura: eu venho sem novos poemas. Porque o poema sempre-velho, carcomido, escavado. O nosso poema telúrico, torrão desfeito na boca grande do tempo. Acho mesmo muita graça em dizer assim co'a boca cheia 'o nosso poema telúrico'. Os dentes todos barro - como se por haver pedra - a boca toda lodo. Mas não tem problema que seja engraçado porque esse riso feito cinza não aceita meia-água de ironia - isto sem literaturas e com a graça de mil demônios: o meu riso feito cinza não aceita meia-aguinha de ironia. Para responder brancamente aos alegres convivas, estes cães tão não-centauros.
Quando eu digo para a alegria do conviva que meu tempo é pouco e ele não nunca não sabe que não é questão de morte prematura nem de nenhuma outra reviravolta estimulante do roteiro a coisa toda beira inchaço na língua e eu vou ter de explicar. Com mil diabos. Como explicar que é questão de lua no copo? Questão de proliferação de becos nas pontas dos dedos de imagens repetidas de ecos de epístolas de anis entre uma sílaba e um acento numa palavra violácea uma parte branca numa palavra aquela palavra perdida no inchaço no eco
quando uma coisa soa como mil rebentos marcando por sobre a pele garatujas de uma paisagem insuspeitada e pedregosa?
Tento explicar envio cartas quando me mandam as outras cartas.
Descanso entre as palmas das mãos a canseira do rosto, o suor junta os cílios, as pálpebras que noite lambeu. Se o meu cabelo tem cor de tiziu tem cor de anu - se eu cortar na nova será que ele avoa e me dissolve?

SE A LUA PERDEU AS PÁLPEBRAS

2009-03-21T15:03:00.001-03:00

-é inútil subir nos telhados

e chamar pelas suas crianças;

de dentro do balão

elas sobrevoam o deserto como a uma ampulheta

com a palha do nome que lhes foi dado, elas tramaram um cesto. Com os cordões dos sapatos, uns metros de corda. Nos livros que lhes deram, elas soletraram A-S-T-R-O-N-A-U-T-A e, da lua distraída pelo eclipse, descascaram os olhos – o couro, curtido, esticado, pintado de verde, inflou-se, a alegria é furta-cor de varejeiras

suas crianças deixaram sobre a mesa o lastro

- verbo cor de prata -

e enlutadas formigas

e a calha entupida de estrelas

[apenas para distraí-los

de que agora é inútil subir nos telhados]

para que os lilases convivas se esqueçam

2009-03-14T10:59:00.002-03:00

O ANJO SOB A ÁGUA

primavera espúria,

flor-do-vilipêndio:

esporos, abelhas, veludo, brita e desespêro;

[mas um desespero delicado

de ir-se desfolhando em silêncios sob a pele,

um silêncio de pássaro ido sob a pele]

a primavera toca a polpa escura do oceano? encosta sua língua de ânsia, seus humores todos roxos como dentes e assim faz poeira da polpa escura do oceano? é quieta no habismo, sem ruído de penas de pétalas caídas, é quieta quando o habismo se derrama líquido?

[como poderiam ser senão roxos os dentes da primavera? seriam verdes? ora, a primavera jamais se abnega ao espírito caracol de musgos

antes rebenta o roxo rim das lilases

para a desolação dos edifícios

e o germínio da solidão dos portos]

lambe primavera

a fenda da flor que espia o tempo à espera da tua saliva

lambe primavera

o oco do casulo que medita o vôo-margem : a tua saliva

lambe as trincheiras primavera

afunda-lhes o rasgo

[a terra quer rir mais largamente face a tua saliva]

lambe as trincheiras como quem lambe feridas da carne

[as ansiosas feridas da carne – a tua saliva]

lambe os olhos afogados primavera

lambe as asas cancerosas

lambe primavera que o que quer morrer à tua saliva oferece a outra face

para que os vivazes convivas não se esqueçam

2009-02-24T19:52:00.003-03:00

"Esta noite sonhei - não é literatura - esta noite sonhei que não estava a sonhar. E afirmo que os pesadelos, mesmo para os mais assombrados de nós, apenas são ausências de pesadelo. A girar no vazio, o nosso espírito não poderia fazer-se à ideia de nunca mais girar. E na família dos nossos pensamentos, dos nossos amores, dos nossos ódios, é perpétua a história daquele homem que comia os filhos numa época de fome, para lhes preservar um pai" rené crevel

o que se inflama pelo ódio-pavor de odes requentadas e demais sobras opulentas

oh eu amo

o olho desse desavisado passante

espelho em estilhaço,

-discreto espirro de mim-

é alguma música diluída na noite

a diluir o escuro entre asas estúpidas

estúpidas pétalas estúpidos anúncios doce-estúpida premência essa urgente morte que me inflama

com graça e horror

e portanto

oh eu amo

o imperativo de atentar contra o frágil acordo

tessitura entre desejo e cordialidade

ah a piedade! PIEDADE!? Piedoso é o dolorido de meu calcanhar nu de divindade

que dói solitário de poeira e rachadura por saber que tudo que pode se resume burramente num

oh eu amo

que eu clamo eu clamo a boca transbordando doenças miseráveis pus ressequido dentes carcomidos de mordidas nervosamente infantis que me redimirão para além desse lirismo? floreio? redundância? de insistir

na cuidadosa rispidez delicada rispidez do alfinete

OH EU AMO

o doce alfinete pendendo do peito estilhaçado de René Crevel

que continua a berrar discretamente o peso do recado preso pelo alfinete

ENOJADO

morra com placidez tudo de frágil

as ruínas com passados de pássaros esquecidos dentro

resistem a destilar

[com violência e ternura]

graça e horror

_________________________________

2008-12-30T22:15:00.010-02:00

.

No entanto, cantai, palavras

quem vos disse que chorásseis
vós também?

Mário Faustino, Balatella

DA FEBRE

tua escura boca
esta vinha de ferros
mastigou-me
até a ferrugem dos brônquios

nudez
até o estupor
[inflamada a
difícil respiração]

tua boca este
jardim espúrio
de heras florescidas
ao contrário

teu airoso pêlo
teus intempestivos cascos
me infestam a idéia
do poema

então reflito
a circunspecta demarcação
destas cicatrizes

só - porque noite

PLENILÚNIO

hordas de fonemas
para transplantar
o veneno-enigma,
rizoma do sonho

legiões de sortílégios
-epígrafes em revoada-
para junto a seio
[das virtudes teologais,
a terceira]
para junto ao seio
assassinar
tua ferruginosa boca
[seja a poesia um lento mas contínuo aprendizado no assassínio]

quantos matizes
senão todos
dista tua língua
da minha?

-junto ao seio,
da seta, o veneno

CARTA

porque,
convivas [ainda à mesa, e tão fartos!]
estas literaturas:
assunto de cães

já os verbos-dardos
de desvelo e fúria
disparados

-cada seta estica
um fio de vida - :
assunto de centauros

ESTUPOR

por ser noite:
deixar sobre a mesa
meu baralho
guizos de tornozelo
anéis
jasmins para astarte
-ungir, junto ao seio,
a seta -

.

de quando era outro blog

2008-12-13T17:12:00.004-02:00

entre julho e agosto

um cravo desesperado
pende com força do chapéu
que em seca fúria de palha
pende sobre os cabelos
que pendem em feixes por detrás do aconchego das orelhas
que por sua vez vão dependuradas
entre queixo e nuca
[um tresmalhado de desvelo
uma guarnecida de miúdas pontiagudezas]
que seguram o oco de um tubo
onde se enfia um punhado de terra seca

DA TERRA SECA

da terra seca
na goela lama
água esmiucenta pelas narinas
até coalhar o céu da boca
nebulosas até arvorecer pelos olhos

MISTURAR O SER DOS OLHOS

misturar o ser dos olhos
até algum ponto de árvore em que passarinho pouse

PARA TER OLHOS

para ter olhos
[pétalas da morte da noite que dá luz]
e cílios em flor

TÃO VIOLENTAMENTE TERNOS

tão violentamente ternos
com seus espinhos:
DESESPERADAMENTE CRAVO

...

à valsa leve das entranhas,
um meio drama aguado

feche os olhos
[como se já não estivessem]

eu vou acender a luz
[como se fechados os olhos impedissem ]

porque eu quero que você morra, como uma flor
[como se não estivesse trancada por dentro, a porta ]

você flor eu quero por morrer
[como se não fosse da porta trancar-se por dentro]

aceite a dança, aceite, eu conduzo com doçura esse assassinato, sim?
[como se a natureza do assassínio por si não fosse a de um dente dançarino]

entre inverno e primavera, um tanka

2008-12-13T15:36:00.004-02:00

.

o breu aninhado
com a cabeça sob a asa
vergando o galho:

estalido de graveto
inda em flor a cicutária

.

porque para o chute que existe este balde

2008-12-13T15:00:00.007-02:00

estes dois poemas são de dois mil e seis. São sobreviventes do livro-fantasma que, para o meu atual desgosto, intentei publicar [e não o fiz, com a graça de deus]. Era uma pernóstica coletânea de poemas [ruins]. Isto é tão somente porque não tenho muita coisa publicável em mãos [ainda] e então compartilho com meus alegres convivas

Alexandrino em Resposta

Vós, ó! escutai bem o árduo versar insensato
Que, é, sim, fato: inda que mal juntada e esma
Apesar do ornato a carreira é sempre a mesma
Inda que não vinda a farinha dum mesmo saco!

Vós, ó! De tão finas orelhas e puro olfato,
Ao cérebro cordato de gosma e lesma
Não faz jus o destrato de tão ímpia seresma.
Meu verso a vós, ó! é cachorro sem mato!

Se sois o sumo do sumo, sou eu o cacto
Eu sou livre, e o sumo é azedo, caros antistes,
E poética é rir de mim e do vosso chiobato!

Ora, ora, meu soneto não só é de blague nem de chistes,
Eu nasço! Já vós, ó! Correi, condenados beatos,
Ao seio das gramáticas surdas que vos paristes!

...

Inverno - três grãos

tenho a impressão franca
de que minha fronte arde
é febre
de vida
é forte

branca fonte de dissabores e impressões errôneas
a minha fronte
a minha morte
duvida

a minha face imprime promessas
descreve rodeios, afronta medos, descarada
e cora, qual perséfone faria não fosse

mesmo que não sinta, que não se saiba à frente de mim
a minha fronte arde
é cedo

é cedo:
sua ao sorem sofismas
capas persefônicas camaleolíticas
ígnea mariposa
coral
enrosca-se ao galho
e cora:
mordeu a romã subterrânea

...

bem vindos alegres convivas

2008-12-13T14:28:00.006-02:00

Vinham amigos para uma partida, sentavam-se. Distribuiam-se as cartas de um baralho novo, agrupavam-se os ouros, ele tinha sete. Seu parceiro disse: sem trunfo, e o apoiou com dois ouros. O que mais? Alegre, animado, devia declarar: grand slam. E de repente Ivan Ilitch sente essa dor sugadora, esse gosto na boca,e parece-lhe esquisito que possa, ao mesmo tempo, alegrar-se com o grand slam.

de Lev Tolstói